Ponto de Fuga

a lontra (2)

2012-01-25T15:38:00.002Z

Se a notícia da lontra veio mesmo a propósito para animar as actividades deste estaminé pouco - para não dizer nada - frequentado, ainda mais a propósito parece ter ido ao encontro das políticas do nosso ministro da economia (não dou a maiúscula a nenhuma das últimas duas palavras por estar extraordinariamente desiludida com ambas no geral e no particular, usadas isolada ou conjuntamente).

Com efeito, Álvaro que, provavelmente, nunca vira uma lontra a passear fora de água, - como eu tenho oportunidade de ver amiúde, nas margens do rio Alva - acha que esta inesperada visita da lontra é sinal do investimento do país no turismo! Ver a notícia aqui.

Valha-lhe o sentido de humor, mais ou menos elaborado...

Pela minha parte, ficarei a aguardar a opinião das "tias chiquitérrimas" da Foz, acerca das novas companheiras de esplanada.

mesmo a propósito:

2012-01-24T14:33:00.002Z

«Uma lontra apareceu hoje, cerca das 12:30, numa praia da Foz, no Porto, deslocou-se até uma esplanada próxima e regressou pouco depois ao seu meio natural.»

Depois de termos inaugurado, neste sítio, a Era do 'nonsense' esta notícia cai que nem ginjas.

Se eu fosse uma lontra marinha também aproveitaria este sol de Janeiro para ir beber um fino e comer uns tremoços a uma qualquer esplanada da foz!

Como não sou,...

...só lhe vejo a sombra!

a cultura e o banho diário:

2012-01-21T00:02:00.003Z

«O jovem, meu caro amigo, ignora o interesse da cultura e tem pressa de se instalar na vida. E sem dúvida a cultura não se pode explicar em termos práticos, não é assim? Digamos que ela só se aprecia depois de se ser culto. Há que obrigar o jovem a ser culto como há que obrigá-lo a ser higiénico. Abandonado a si, o infante nunca se lava, meu amigo. Não vamos concluir daí que a sujidade é que tem razão.»

Vergílio Ferreira, Até ao Fim. (Flora)

Querido blogue:

2012-01-17T23:26:00.003Z

Descobri hoje que existe um concurso de blogues portugueses a decorrer, e ninguém nos nomeou!

Resta-nos a consolação de sabermos que a nossa persistência é mais forte do que a indiferença do mundo.

:D

Voy...

2012-01-15T14:37:00.001Z

quando urge encontrar grandes soluções*, lembrei-me que...
... ir para a Andaluzia, bater palmas, pode ser um bom projecto de emigração...

* - está, definitivamente, inaugurada a era do 'non sense'.

eu cá, preciso de me perder

2012-01-06T23:47:00.000Z

Marisa Monte, Preciso me encontrar

Coimbra, 1 de Janeiro de 2012

2012-01-01T16:07:00.003Z

Camilo (Era uma vez o tempo em que se escrevia assim português...)

2011-12-30T10:38:00.000Z

'- Que te importa a ti? Imagina que quero um enjeitado de quem hei-de fazer um potreiro de primeira ordem, e um pequeno cigano, fino como o diabo!... Eu sou rico, e não tenho filho nem filha, nem mulher nem sobrinho que me caísse no goto cá para o modo de vida em que me vês; e quem houver de apanhar-me as manadas de potros há-de ser homem de se atirar em pêlo para cima duma faca, e saltar por cima de ti para outra banda. Ora a tal criança, se for rapariga, hás-de vê-la daqui a doze anos a fugir como um raio por essas campinas sobre a melhor égua do Alentejo. Se for rapaz, isso então, meu caro, há-de ser como se quer. Neto de marquês e de condes, há-de ter costela de cigano a preceito. Os fidalgos da nossa terra são a raça que mais se confunde com a nossa. Não há cigano que lhe bote água às mãos aí nas feiras. Palmada que dêem na anca dum cavalo de nora fazem-no estremecer como um ginete puritano de Alter, ferrado pelos acicates do mais hábil Marialva. Ora aí tens para que eu quero a tal criança. Se fosse teu filho não me servia de nada, porque dum óptimo jogador de faca nunca pode sair um sofrível picador. Lá de neto do marquês de Montezelos, eu te prometo, que se as bexigas não o lamberem, hei-de fazer o primeiro cigano das províncias do Sul. Que mais queres que te diga? Vendes-me a criança por quarenta peças?

Camilo de Castelo Branco, Mistérios de Lisboa.

fotografia do filme Mistérios de Lisboa, realizado por Raúl Ruiz (Cineasta chileno, desaparecido em Agosto do ano que agora termina, a quem Portugal deve o feito de ter levado um dos nossos maiores escritores e o trabalho de vários actores portugueses às mais altas ribaltas europeias e mundiais.)

Spot Tv 4 PT from Clap Filmes on Vimeo.

Natal: o rescaldo

2011-12-28T10:55:00.003Z

Passado este Natal, dou conta de que o meu maior e mais recorrente pecado desta época do ano é não conseguir resistir às broinhas da minha avó...

lembrar o Natal:

2011-12-22T11:09:00.004Z

O Natal chegou e eu estou de tal maneira embrenhada na redação da minha tese (que deveria estar no fim) que não consigo pensar nele. Encomendo as prendas pela internet para não ter de romper sola nos centros comerciais e na baixa desta cidade, e adio todas as minhas incumbências natalícias para a data de partida em direção ao vale onde montei o presépio no início do mês.

Os votos que recebo de um e do outro lado, juntamente com o frio que me dilacera os músculos e enregela os ossos, não me deixam esquecer a época do ano. Ainda assim, o espírito natalício, até à entrada desta semana, estava praticamente a dormir.
Felizmente, com o início desta semana, o Natal apareceu!
Na segunda-feira, jantei com a minha Cá e a minha Charlotte - conversa, conversa, conversa!
Terça-feira assisti a um óptima peça de teatro num programinha mesmo à maneira, com produção da minha Ni-ni e organização da minha prima Rita - recomendo vivamente Animais Noturnos (pela Escola da Noite)!
Quarta-feira jantei com a minha Su e o meu Zélito - rir, rir, rir!

Todos estes programinhas de fim de dia, na companhia do meu caracol, me fazem viver os amigos e, assim, lembrar o Natal.
A tese desacelera... é um facto... mas as lembranças criam-se e os dias vivem-se intensamente!
Não quero esquecer o amor nem a felicidade de estar sempre rodeada pelos melhores... Não quero esquecer o sorriso dos que amo e o calor com que a sua presença me envolve...
Não dou tempo à vida para esquecimentos e eu quero lembrar sempre!!!
Obrigada aos meus fantasminhas do Natal Presente que me fazem, hoje, ir para Casa com o coração quentinho, quentinho!

poemas de Natal

2011-12-17T12:20:00.001Z

aqui

abaixo o arrogante/ignorante

2011-12-01T15:26:00.001Z

Em Portugal, e não é coisa de agora, há meia dúzia de pessoas tidas como muito preparadas e inteligentes que escrevem nos jornais e são chamadas a comentar as mais diferentes realidades na Tv, como se se tratassem de seres iluminados e cheios de clarividência.
O público português, com um inibido espírito crítico e uma avantajada preguiça quando se trata de raciocinar e construir as suas opiniões próprias, olha para esses comentadores como se fossem, de facto, profundos conhecedores das situações que escrutinam, reconhecendo-lhes uma autoridade que - atrevo-me a dizer - na quase totalidade das vezes não têm.
Alguns destes senhores, demonstrando ter chegado ao extremo da arrogância/ignorância, dão-se ao luxo de falar de realidades que desconhecem totalmente, fazendo do comentário um exercício de pura e básica maledicência e destruição. Não sei quem os lerá, nestas circunstâncias, de forma abnegada e crédula, mas, na minha opinião, as suas crónicas servem-nos, unicamente, para exemplo do ignorante/arrogante que não queremos ser!
Por tudo isto e, também, porque escolhi para mim uma profissão na qual não me é permitido falar de cor, no exercício da qual devo estar o mais fundamentada possível e qualquer leviandade me pode ser amargamente cobrada, agradeço à equipa do Tubo d'Ensaio o programa que aqui vos deixo.
Obrigada por terem colocado 'directamente' os pontos nos 'is' e parabéns pela excelente redacção!

reflexão (mais ou menos) espontânea:

2011-12-01T14:52:00.001Z

...pela forma como o salmão me agrada,
cru,
grelhado,
suado no forno,
fumado...
com soja, sem soja,
com arroz, com puré
...,
noutra encarnação,
eu só posso ter sido ursa!

cumprimentos

2011-11-22T19:15:00.001Z

Hoje disseram-me assim:
- Viva, como está? Ai, está com cara de doutoranda!
E eu, sem precisar de tradução, percebi:
- Viva, como está? Ai, credo, a menina está amarelada e olheirenta! E, por baixo desses fundos de garrafa, tem os olhos pequenos e cheios de derrames...
Ao que, calmamente, respondi:
- Estou, sim! Também já dei conta. Mas há-de passar.

fim de fim-de-semana (em vídeos)...

2011-11-21T11:31:00.001Z

... três boas propostas para espairecer!

1 -

Cálculo uma peça de Carl Djerassi
pela m a r i o n e t

2 -

Walk the Line - um filme sobre Jonhy Cash: uma história forte com interpretações fabulosas.

3 -

Midnight in Paris - a última comédia de Woody Allen: um argumento com piada numa cidade onde nenhuma filmagem pode correr mal.

amor de mãe

2011-11-20T17:32:00.001Z

Quando é que se reconhece o amor maternal?
... quando mostramos o nosso artigo, sobre paisagem urbana medieval, à nossa Mãe e ela o lê de fio a pavio!

eh eh :-D

Mondeguinho, Mondego, Mondegão

2011-11-16T22:25:00.001Z

Deixo-vos um belo documentário da autoria de Daniel Pinheiro, enviado ontem, por email, pelo meu Pai:

"Mondego" by Daniel Pinheiro from Daniel Pinheiro on Vimeo.

As aventuras de Tintin

2011-11-14T14:25:00.001Z

Quando Peter Jackson e Steven Spielberg se juntam para recriar As Aventuras de Tintin e, para isso, utilizam a mais moderna tecnologia digital, o resultado só pode ser fantabulástico!

Adorei e recomendo...

imagens

2011-11-04T19:16:00.000Z

Théo Rysselgergh

Esta criança intimida-me...
Vejo-me nela!
Não, agora!
Vejo-me nela quando eu tinha aquela idade!
Aquela solidão no olhar...

sabedoria popular - 1

2011-10-27T19:32:00.001+01:00

«Não peças a quem pediu, nem sirvas a quem serviu»

...

2011-10-26T11:37:00.002+01:00

... deixei de precisar de um ponto de fuga, para necessitar de um plano de fuga!

desmotivação.

que força é essa, amigo?!?

2011-10-15T23:20:00.003+01:00

Que Força é Essa - Sérgio Godinho

Vi-te a trabalhar o dia inteiro
construir as cidades pr´ós outros
carregar pedras, desperdiçar
muita força p´ra pouco dinheiro
Vi-te a trabalhar o dia inteiro
Muita força p´ra pouco dinheiro

Que força é essa
que força é essa
que trazes nos braços
que só te serve para obedecer
que só te manda obedecer
Que força é essa, amigo
que força é essa, amigo
que te põe de bem com outros
e de mal contigo
Que força é essa, amigo
Que força é essa, amigo
Que força é essa, amigo

Não me digas que não me compr´endes
quando os dias se tornam azedos
não me digas que nunca sentiste
uma força a crescer-te nos dedos
e uma raiva a nascer-te nos dentes
Não me digas que não me compr´endes

(Que força...)

(Vi-te a trabalhar...)

Isto é Música, e da boa...

2011-10-14T15:27:00.002+01:00

THE BEATLES - "Eight Days A Week" (Lennon/McCartney)

Ooh I need your love babe
Guess you know it's true
Hope you need my love babe
Just like I need you
Hold me, love me, hold me, love me
Ain't got nothing but love babe
Eight days a week

Love you every day girl
Always on my mind
One thing I can say girl
Love you all the time
Hold me, love me, hold me, love me
Ain't got nothing but love babe
Eight days a week

Eight days a week
I love you
Eight days a week
Is not enough to show I care

Ooh I need your love babe
Guess you know it's true
Hope you need my love babe
Just like I need you
Hold me, love me, hold me, love me
Ain't got nothing but love babe
Eight days a week

Eight days a week
I love you
Eight days a week
Is not enough to show I care

Love you every day girl
Always on my mind
One thing I can say girl
Love you all the time
Hold me, love me, hold me, love me
Ain't got nothing but love babe
Eight days a week
Eight days a week
Eight days a week

o OUTONO por Bruno Aleixo:

2011-09-28T16:12:00.002+01:00

pelo Tibete, sempre!

2011-09-15T14:56:00.003+01:00

Enquanto o Ocidente se vende, paulatinamente, ao grande carrasco chinês, eu pergunto:

Quando parou a luta da Europa pela defesa dos Direitos Humanos?

Quanto vale a liberdade de um povo e de um cultura que tem vindo a ser massacrada à vista de todos?

Quanto vale a nossa liberdade?

rir é o melhor remédio

2011-09-10T15:45:00.001+01:00

Nenhum artista me merece mais respeito do que aquele que me faz rir!

Adoro esta gente:

o defeito do optimista

2011-09-03T16:28:00.003+01:00

Sou optimista por defeito.
O optimismo foi-me transmitido geneticamente.

Da mesma forma que herdei esta enorme testa, as entradas, os joanetes, etc, herdei também o optimismo que, no meu caso, veio acompanhado de uma enorme dose de intolerância ao pessimismo!
Normalmente, ser optimista facilita-me a vida: Raramente tenho medo ou me deixo amedrontar por situações novas ou desconhecidas e acredito sempre na resolução dos problemas pelo melhor.
Porém, o optimista por defeito, como eu, vê-se confrontado com um enorme problema que acabei de denominar de "dificuldade de gestão das expectativas". É que o optimista por defeito espera sempre o melhor...

E, por isso, nós, os optimistas, podemos sofrer até dez vezes mais de decepção do que uma pessoa que não o é, e até vinte vezes mais do que um pessimista!

o fim do primeiro dia de Setembro:

2011-09-01T21:12:00.002+01:00

O dia 1 de Setembro foi, durante quase toda a minha infância, invariavelmente, o meu primeiro dia de praia. Este ano, foi apenas mais um!
Enquanto chovia em quase todo o país, por aqui tivemos um belo dia e o fim de tarde brindou-nos com uma sequência de cores, tons e reflexos que criaram dos mais bonitos cenários naturais que já pude contemplar.
(fica aqui apenas uma amostra)

2011-08-24T09:30:00.003+01:00

...

- Não, o mais libertador da arte é que faz alguém duvidar que exista.
- E que é existir?
- Estás a ver? Já estás a curar-te, já começas a devorar-te. E isso prova-se por essa pergunta Ser ou não ser! que fez Hamlet, alguém que foi inventado por Shakespeare.
- Para mim, Víctor, isso de ser ou não ser pareceu-me sempre uma solene vacuidade.
- As frases quanto mais profundas, mais vazias parecem. Não há profundidade maior do que a de um poço sem fundo. Que te parece o mais verdadeiro de tudo?
- Talvez... a de Descartes: «Penso, logo existo.»
- Não, mas isso é A = A.
- Mas isso não altera nada!
- E é ainda o mais verdadeiro, porque não é nada. Mas essa outra vacuidade de Descartes, achas que é tão incontroversa?
- E muito! Pois bem, e foi o que disse Descartes?
- Sim!
- E não era verdade. Porque como Descartes não foi mais que um ser fictício, uma invenção da história, portanto, não existiu... nem pensou!
- E quem disse isso?
- Não o disse ninguém, foi ele mesmo que o disse.
- Então, o que era e pensava era o verdadeiro pensamento?
- Está claro!
- Portanto, não penses, Augusto, não penses. E se te empenhares em pensar...
- O quê?
- Devora-te!
- Queres dizer, que me suicide!...
- Nisso não me quero meter. Adeus!
E Víctor saiu, deixando Augusto perdido e confundido nas suas meditações.

Miguel de Unamuno, Névoa.

tears dry on their own

2011-08-15T11:06:00.001+01:00

tinha apenas mais vinte dias do que eu...
... tivesse eu esta voz.

today : no teatro-estúdio Bonifrates : 21:30h

2011-07-15T10:58:00.002+01:00

yesterday

2011-07-01T10:33:00.004+01:00

Teatro Menor - uma produção da Escola da Noite.

a rua

2011-06-27T23:17:00.001+01:00

«E Augusto e Eugenia seguiram em direcções opostas, cortando com as suas almas a emaranhada teia de aranha espiritual da rua. Porque a rua forma uma teia em que se entrecruzam olhares de desejo, de inveja, de desdém, de compaixão, de amor e de ódio, palavras antigas cujo espírito ficou cristalizado, pensamentos, anseios, toda uma teia misteriosa que envolve as almas de quem passa.»

Miguel de Unamuno, Névoa.

belo serão o de ontem...

2011-06-23T11:51:00.003+01:00

Ontem fui assistir a um concerto da Brigada Victor Jara, no Ateneu de Coimbra, promovido pela CliOculta no conjunto de eventos do Historicidade!
No final, só lamentei não ser um polvo para poder bater oito vezes mais palmas.
Adorei!

fernando...

2011-06-21T09:58:00.002+01:00

Enfim... ontem a AR rejeitou ser representada por Fernando Nobre, senhor dotado de uma extraordinária hipocrisia, protagonista de um dos maiores logros políticos que este país já viu. Com votos contra e em branco provenientes de todas as bancadas parlamentares, Nobre foi afastado de um lugar para o qual não estava minimamente preparado e no qual se poderia tornar ainda mais perigoso. Graças à votação de ontem, nunca saberemos quais seriam as suas verdadeiras intenções no desempenho dessa função, facto de que, com certeza, todos beneficiaremos! No fim do dia, Nobre que tinha dito que não se sentaria naquele parlamento a não ser na cadeira de presidente, diz agora que ficará como deputado. Nada que nos cause grande surpresa, pois quem volta atrás uma vez volta sempre!

sábado à noite no Forum de Aeminium

2011-06-13T14:14:00.002+01:00

A Sogra de Terêncio pelo grupo Thíasos do IEC.

10 de Junho de 2011

2011-06-10T12:04:00.001+01:00

Hoje, o presidente da República Portuguesa (e de alguns portugueses) vai condecorar, com a Ordem do Infante D. Henrique, a minha orientadora, Prof.ª Doutora Maria Helena da Cruz Coelho, uma influência determinante no meu percurso e uma peça fundamental na minha Alma Mater Studiorum. Hoje, como portuguesa, como historiadora, como sua aluna estou agarrada à televisão, com olhar babado e cheio de alegria.

:-)

...quando uma humanista sofre um choque destes, lê para esquecer...

2011-06-06T19:32:00.002+01:00

Mas talvez Roma não tenha caído. Talvez tenha sido castigada em vez de aniquilada, talvez emendada em vez de destruída. Talvez Roma não morra, se os romanos não morrerem. E na verdade não morrerão, se louvarem a Deus. Morrerão, sim, se O blasfemarem. Pois que é Roma senão os Romanos? Não se trata aqui de pedras, ou de traves, de grandes edifícios ou de extensas muralhas. Tudo isto fora construído de modo que um dia haveria de ruir. Quando o homem construiu, colocou pedra sobre pedra, quando destruiu, derrubou pedra após pedra. O homem fez, o homem desfez.
É um insulto para Roma dizer que cai em ruína? Para Roma não, mas talvez para o seu fundador. E fazemos uma injúria ao fundador porque dizemos que a Roma que Rómulo fundou, caiu? Ora se até o mundo que Deus criou há-de ter um fim!
Mas nem mesmo o que o homem fez caiu, senão quando Deus quis, nem o que Deus criou acabou, senão quando Deus quis. Se a obra humana não cai senão por vontade de Deus, quando poderá cair a obra de Deus por vontade do homem?

Santo Agostinho, O De Excidio Vrbis e outros sermões sobre a queda de Roma, Sermão 81. Coimbra: CECH, 2010.

HOJE no teatro PAULO QUINTELA (FLUC) - 21h30'

2011-06-01T11:04:00.001+01:00

a não perder!

thanks daddy ;)

2011-05-27T20:54:00.003+01:00

Muitas vezes os meus amigos me ouviram blasfemar contra as correntes de email, com mais ou menos piada, que me invadiam o correio electrónico. Por norma, quando chegavam, colocava-lhes um majestático visto e enviava-os para o caixote de lixo.
Há uns meses, porém, passei a receber alguns desses emails remetidos pelo Senhor meu Pai e, por virem do seu paternal correio electrónico, nunca os consegui direccionar para o caixote de lixo sem os abrir primeiro!
Há coisas no sangue que a razão não pode contornar, e uma delas consiste em não conseguir deixar de abrir uma mensagem paterna, mesmo quando a única intervenção que o nosso progenitor teve nela se traduz no acto de a 'reencaminhar'.

Enfim... mantendo-me fiel a esse postulado acabei de abrir um email com 108 links, devidamente organizados por ordem alfabética, de vídeos do Gato Fedorento no Youtube!

Estou maravilhada! Sim, sou fan incondicional daqueles parvalhões e tal elenco pode ser de grande utilidade no meu quotidiano, ajudar-me a resfriar irritações e continuar a sorrir para a vida! *** always look on the bright side of life ***

Thanks Daddy!!!

XIII Festival de Teatro Clássico em reportagem (pela UCV)

2011-05-25T15:25:00.002+01:00

Entrevista a Delfim Leão, presidente da direcção do Festea, com ilustração de imagens recolhidas na estreia da peça A Sogra, no passado dia 28 de Abril.

*sou a mais alta, de chapéu beige e bastão na mão (com voz grossa).

labirinto

2011-05-24T23:26:00.001+01:00

Um labirinto tem, pois, a forma espacial de uma religião. Diria que é o desenho de uma religião, de uma crença. No fundo, qualquer minotauro que se ponha por ali só apressa a coisa, e apenas nos segreda que somos mortais. Somos mortais porque há o minotauro que nos mata, portanto não podemos sentar-nos à espera da solução: tens de ser crente mas a passo de corrida, eis o que o labirinto ocupado pelo bicho mau nos diz: reza para descobrires a única saída, mas reza como um corredor de 100 metros, reza enquanto corres à tua velocidade máxima. Se correres muito rápido, não precisarás de palavras santas - a corrida terminará antes do início da prece.

Gonçalo M. Tavares, Matteo perdeu o emprego, p. 187.

sugestão para este fim de fim-de-semana

2011-05-20T22:36:00.002+01:00

Entrada livre!

Os interessados em assistir ao espectáculo deve dizê-lo na bilheteira do Museu para não ter de pagar entrada.

imprensa:

2011-05-10T23:17:00.005+01:00

O Thíasos, o FESTEA e A Sogra na revista Via Latina.

(abra os links, sff.)

made in portugal

2011-05-09T23:51:00.003+01:00

A colecção Primavera Verão 2011 da TIFFOSI está absolutamente fantástica!!! Tem sido difícil conter-me!
...e tudo MADE IN PORTUGAL!

(dei por mim a pensar que se os betos do CDS gostassem mesmo do país como apregoam, vestiriam menos Tommy Hilfigher ou Polo Sport e mais Tiffosi, Salsa, Quebramar, Dielmar, entre outras!)

My mammy is gorgeous!

2011-05-01T17:13:00.005+01:00

Já uma vez disse neste blogue que a minha mãe era o Ser mais perfeito que conheço. Ora, desde esse dia até ao de hoje, ainda não houve quem a destronasse, pelo que a premissa se mantém!

Hoje é o Dia da Mãe e eu não estou com a minha que anda a passear.
De qualquer forma, serve este post para relembrar que a minha mãe é linda!

A SOGRA de Terêncio (ante-estreia)

2011-04-26T09:58:00.003+01:00

domingo precisa de poesia

2011-04-17T14:17:00.002+01:00

SETE LUAS

Há noites que são feitas dos meus braços
e um silêncio comum às violetas
e há sete luas que são sete traços
de sete noites que nunca foram feitas
Há noites que levamos à cintura
como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
duma espada à bainha de um cometa.
Há noites que nos deixam para trás
enrolados no nosso desencanto
e cisnes brancos que só são iguais
à mais longínqua onda de seu canto.
Há noites que nos levam para onde
o fantasma de nós fica mais perto:
e é sempre a nossa voz que nos responde
e só o nosso nome estava certo.

Natália Correia

fim de fim-de-semana:

2011-04-11T11:22:00.006+01:00

Ontem, tive a sorte "rara" de ser visitada pela minha mãe e irmão cá em Coimbra!!! Foi muito bom. Diverti-me imenso, cansei-me e acho que também os cansei e, acima de tudo, passámos um domingo diferente!

Depois de almoço e de um longo passeio higiénico que deu para apanhar sol e digerir o almoço fomos ver Tropa de Elite 2.

A sequela segue o primeiro filme em qualidade, mas a história consegue ser ainda mais revoltante... No fim do filme, o coração quase me saía pela boca de tão agitada e nervosa que fiquei. No fim do filme, uma mensagem realista de como a violência, o tráfico, a exploração dos mais fracos e a pobreza não têm como acabar, quando o mal se transmuda constantemente, assume os mais diferentes rostos, actuando de diferentes formas...
... quando este mal acarreta muito dinheiro e sustenta os mais altos estratos de uma sociedade - por essa razão - impossível de regenerar...

:(

Viva o PORTO e abaixo a violência!

2011-04-04T11:43:00.001+01:00

Ontem, o meu F.C.P., ganhou mais um campeonato por antecipação e eu estou feliz por isso!!!!

No entanto, estou muito triste pelo clima de violência que envolveu o jogo! Se isto assim continua terei, por questão de princípio, de deixar de seguir futebol e perder, dessa forma, o veículo de canalização dos meus instintos irracionais e, assim, parte da minha sanidade mental...

Ou seja, por causa da violência de alguns, estou eu à beira de me tornar selvagem!!!

:-/

Potiche

2011-03-28T11:42:00.002+01:00

Ontem ofereci uma prenda a mim mesma e fui assistir a POTICHE de François Ozon. O filme é muito giro...
... tem uma mensagem forte - também ela de luta ! É um filme muito divertido e que, acima de tudo, nos deixa sair do cinema com a alma cheia de esperança.
E enfim... como os filhos da mãe dos franceses têm a língua mais bonita de todo o mundo latino, é sempre maravilhoso ouvir os seus melhores actores falar... :)

Alegria na luta!!!!

2011-03-07T12:19:00.004Z

Sou fã dos Homens da Luta!

Acho-lhes imensa graça pela abordagem, pelo «non sense» da sátira que fazem e, sinceramente, nunca pensei que pudessem ser alvo de mal entendidos tão grandes... No fundo, são dois autores/actores/cantores a cortarem à Esquerda e à Direita, a satirizarem uma nostalgia social que não nos leva a lado nenhum e a sublinharem, permanentemente, os excessos e as incongruências dos nossos políticos.
Ainda bem que desta vez ganhámos nós... os que se riem de si próprios! (Algo que os ingleses, por exemplo, já fazem há muito tempo.)
Fico feliz por levarmos um grupo de humoristas à Eurovisão porque isso é sinal de elevação, de espírito crítico,... afinal o sentido de humor é apanágio das sociedades mais esclarecidas. Já me ri muito à custa do Jel e do Falâncio e, no sábado, embora tenha ficado completamente surpreendida, gostei muito da vitória deles.
Eles representam-me mais do que qualquer uma das outras canções concorrentes. Perdoem-me a generalização, mas eram todas medíocres! Havia intérpretes bons com canções horrorosas, intérpretes sem grande voz com canções bonitas e, sim, é verdade, intérpretes muito fracos para canções lamentavelmente ainda mais fracas. Lembro-me, por exemplo, de uma canção sobre o Infante D. Henrique que deve ter deixado o insigne senhor a dar voltas no túmulo de tão feia, vazia e despropositada que era a letra e tão básica que era a composição musical.
Num festival que me surpreendeu pelo baixo nível uma vez que, por exemplo, o do ano passado até trouxe umas cinco ou seis canções de qualidade, venceram, sem dúvida, os melhores.

Neste momento estou a torcer para que estas almas ensaiem muito bem a canção e tenham cuidado porque há, no conjunto, uma voz a desafinar e espero que os nossos emigrantes, espalhados pela Europa, votem neles na Gala final da Eurovisão!!!!
Quando se apresentarem na Alemanha, a Europa pensará que voltámos ao PREC, e os americanos colocarão dois porta-aviões nas Lages para bloquear o alastrar das ideias bolchevistas... :D

É o non sense, camaradas!
É a gargalhada contra a "reacção"!
É para rir porque:

A LUTA É ALEGRIA

POR VEZES DÁS CONTIGO DESANIMADO
POR VEZES DÁS CONTIGO A DESCONFIAR
POR VEZES DÁS CONTIGO SOBRESSALTADO
POR VEZES DÁS CONTIGO A DESESPERAR

DE NOITE OU DE DIA
A LUTA É ALEGRIA
E O POVO AVANÇA É NA RUA A GRITAR!

DE POUCO VALE O CINTO SEMPRE APERTADO
DE POUCO VALE ANDAR A LAMURIAR
DE POUCO VALE UM AR SEMPRE CARREGADO
DE POUCO VALE A RAIVA P'RA TE AJUDAR

DE NOITE OU DE DIA
A LUTA É ALEGRIA
E O POVO AVANÇA É NA RUA A GRITAR!

TRAZ O PÃO, TRAZ O QUEIJO, TRAZ O VINHO
VEM O VELHO, VEM O NOVO E O MENINO

VEM CELEBRAR ESTA SITUAÇÃO
E VAMOS CANTAR CONTRA A REACÇÃO!

TRAZ O PÃO, TRAZ O QUEIJO, TRAZ O VINHO
VEM O VELHO, VEM O NOVO E O MENINO

NÃO FALTA QUEM TE AVISE: VAI COM CUIDADO
NÃO FALTA QUEM TE QUEIRA MANDAR CALAR
NÃO FALTA QUEM TE DEIXE RESSABIADO
NÃO FALTA QUEM TE VENDA O PRÓPRIO AR

DE NOITE OU DE DIA
A LUTA É ALEGRIA
E O POVO AVANÇA É NA RUA A GRITAR!

TRAZ O PÃO, TRAZ O QUEIJO, TRAZ O VINHO
VEM O VELHO, VEM O NOVO E O MENINO

VEM CELEBRAR ESTA SITUAÇÃO
E VAMOS CANTAR CONTRA A REACÇÃO

TRAZ O PÃO, TRAZ O QUEIJO, TRAZ O VINHO
VEM O VELEHO, VEM O NOVO E O MENINO

lema para este domingo:

2011-02-27T15:37:00.003Z

Água mole em pedra dura, tanto bate até que fura!!! Agora, resta saber quem é que fura primeiro!!!

:P

Outros assuntos:

O Thíasos tem um novo blogue: http://thiasoscech.blogspot.com/ .

Embora até à data tenha sido muito pouco participado, acredito que a coisa esteja para aquecer!!!

à terceira é de vez... VISTO!

2011-02-23T17:37:00.004Z

Fui ver o Filme do Desassossego .

Como não tenho tempo para redigir apreciações, limito-me a um pequeno comentário:

o melhor: uma fotografia absolutamente fantástica! Talvez a melhor que vi até hoje ou, pelo menos, a que mais me impressionou...

o pior: a proliferação de quadros pretensiosos e pedantes de um "barroco" despropositado...

P: Gostei?
R: Nim!

Quanto ao meu primo,... fiquei preocupada... o homem está mesmo desassossegado!

para mais tarde recordar

2011-02-20T11:32:00.003Z

Este post poderia começar com um lugar comum!
Talvez todo ele seja um lugar comum!

Numa das primeiras manhãs do ano acordei a pensar numa colega minha do 5º e 6º ano, a Fátima.
Esta minha antiga colega, minha companheira e amiga mais próxima durante aqueles anos, tocava acordeão e seguira o ramo de Artes no secundário, razões que a trouxeram muito cedo para Coimbra. O tempo passou e nós perdemos completamente o contacto uma com a outra.
Quando nessa manhã de Janeiro me lembrei da Fátima pensei que não deveria ser difícil localizá-la pois ela seria, certamente, uma artista conhecida.
E assim foi... mal digitei o seu nome e fiz enter no google encontrei a minha colega de carteira do ciclo, a colega com quem dividia o pequeno-almoço e partilhava todo o meu dia de escola.
Escrevi-lhe, surpreendi-a e fui visitá-la ao Porto...
O dia 21 de Janeiro foi o dia em que fui ao seu emocionante e emocionado encontro... A vida levou-nos para rumos completamente distintos. Enquanto eu me transformei num rato de biblioteca a Fátima é uma mulher de concertos e artes plásticas!
Talvez já não tenhamos mesmo nada em comum... e isso é óptimo!
O meu lema é exactamente o de não deixar ninguém para trás, de viver e crescer todos os dias com a partilha das diferenças do percurso de cada um dos meus amigos.
Janeiro foi o mês em que recuperei a Fátima e por isso foi um grande mês...
O dia 21 de Janeiro foi também o dia em que o namorado da Fátima me presenteou com uma visita pormenorizadíssima à Casa da Música!!! Conheci todos os recantos, todos os brilhos e todas as armadilhas daquele espaço tão milionário que melhor ficaria no sultanato do Brunei.

Senso comum?

2011-02-13T11:02:00.004Z

Fico impressionada com a necessidade de afixação de determinadas mensagens nos WC...

aviso à Humanidade:

2011-02-09T22:32:00.002Z

Enquanto durarem as Broínhas de Natal da minha avó, eu não desmoralizarei!!!!!

(por muito que persistam as investidas externas com esse objectivo)

:-P :-/ :-P

conselho:

2011-02-07T20:18:00.001Z

Nunca insulte um electrodoméstico publicamente e, menos ainda, na internet!!!! Depois de ir comigo a Lisboa e de regressar comigo a Coimbra - tenho a certeza -, o meu MP3 desapareceu!...

Será mesmo boa ideia...

2011-01-20T18:34:00.002Z

... chamarem-me a mim, que cresci na Ponte das Três Entradas, para falar sobre propriedade urbana?

:-/

2010 foi o ano em que...

2011-01-15T17:08:00.010Z

... passei 15 dias em Paris e não lhe senti romantismo nenhum...

... fui a uma mesa redonda internacional fazer a pré-história dos sistemas de referência e orientação no espaço urbano.

... conheci Gent e Brugge empanturrando-me de batatas fritas e chocolate! ;)

... comprei o MP3 mais foleiro da história dos MP3...

...

... aceitei o meu segundo personagem masculino... bota que 2011 há-de descalçar!

A vencedora foi...

2011-01-15T17:03:00.003Z

... Brugge (Bruges), já se sabia!!!

a distribuição dos poucos votos que recolhemos foi:

Fotografia 1 - 2%
Fotografia 2 - 8%
Fotografia 3 - 17%
Fotografia 4 - 20%
Fotografia 5 - 23%
Fotografia 6 - 26%

Obrigada pelo vosso voto e até à próxima...

Qual a mais bonita fotografia de 2010?

2011-01-02T21:13:00.011Z

Na entrada de 2011, vejamos as minhas melhores fotos de 2010:

Fotografia 1

Paris: vista sobre a Rua Soufflot.

Fotografia 2

Soure: a paixão de Mary & Rui.

Fotografia 3

Óbidos: uma janela na cerca.

Fotografia 4

Santa Cruz: o pôr do sol do amanhã.

Fotografia 5

Gent: um espelho no canal.

Fotografia 6

Brugge: nos canais.

No canto superior direito deste blogue encontra-se uma sondagem de opinião para saber qual é a foto mais apreciada!!!!

Conto com a vossa participação!

mensagem de fim de ano:

2010-12-28T16:59:00.000Z

FELIZ NATAL!!!!!

2010-12-23T00:50:00.004Z

Que este Natal traga muito CALOR, muita ALEGRIA, muita PAZ, muita FELICIDADE, muita SAÚDE e muita ESPERANÇA!!!!

um VERDADEIRO filme de NATAL:

2010-12-18T10:16:00.003Z

Para Cristãos, Islamitas, Judeus, Budistas, etc...
... um filme de PAZ e de verdadeiro AMOR!!!

Um filme absolutamente magnífico que não poderá deixar ninguém indiferente!
Ofereçam este presente a vós próprios e vejam Des Hommes et des Dieux.

pela Literatura

2010-12-12T15:09:00.003Z

discurso proferido pelo Prémio Nobel da Literatura Mario Vargas Llosa na cerimónia de entrega dos prémios 2010:

Elogio de la lectura y la ficción

Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.

La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.

Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero.

No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y la estructura– lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura desprovista de moral es inhumana y Malraux que el heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada.

Si convocara en este discurso a todos los escritores a los que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que, aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no podríamos leer ni fantasear historias.

Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias, donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia, ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida. Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de una sola.

Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del infierno en que se convierte cuando es conculcada por un tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión, pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren dejando que la imaginación discurra por los libros, lo sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores, al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y mejor.

La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y, haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú. Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina se arroja al tren y Julián Sorel sube al patíbulo, y cuando, en El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón, o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo, Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las religiones, los idiomas y la estupidez.

Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua especie convencida de que matando se gana el paraíso, que la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas, corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en diversos lugares del mundo por quienes se sienten poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz, el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido. Nuevas formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y, con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se puede excluir que cualquier grupúsculo de enloquecidos redentores provoque un día un cataclismo nuclear. Hay que salirles al paso, enfrentarlos y derrotarlos. No son muchos, aunque el estruendo de sus crímenes retumbe por todo el planeta y nos abrumen de horror las pesadillas que provocan. No debemos dejarnos intimidar por quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido conquistando en la larga hazaña de la civilización. Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida feral y acercándonos –aunque nunca llegaremos a alcanzarla– a la hermosa y perfecta vida que finge la literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer nuestros sueños realidad.

En mi juventud, como muchos escritores de mi generación, fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser– fue largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios como la conversión de la Revolución Cubana, que me había entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron, Jean-François Revel, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes debo mi revalorización de la cultura democrática y de las sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente parecía, por frivolidad u oportunismo, haber sucumbido al hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al aquelarre sanguinario de la revolución cultural china.

De niño soñaba con llegar algún día a París porque, deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor, que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la literatura es tanto una vocación como una disciplina, un trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco, Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias, de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los truenos olímpicos del general de Gaulle. Pero, acaso, lo que más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la geografía, la problemática social y política, una cierta manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros, cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte del mundo descubrían que América Latina no era sólo el continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta, los guerrilleros barbudos y las maracas del mambo y el chachachá, sino también ideas, formas artísticas y fantasías literarias que trascendían lo pintoresco y hablaban un lenguaje universal.

De entonces a esta época, no sin tropiezos y resbalones, América Latina ha ido progresando, aunque, como decía el verso de César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas seudodemocracias populistas y payasas, como las de Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia, tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana, México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder. Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará a serlo del presente.

Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad, en ninguna parte. En todos los lugares donde he vivido, en París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana, me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas, alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas para escribir. No me parece que haberme convertido, sin proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país –lo que tampoco tendría mucha importancia–, porque, si así fuera, las experiencias peruanas no seguirían alimentándome como escritor y no asomarían siempre en mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre sí.

Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos democráticos del mundo que penalizaran al régimen con sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de Africa del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania (hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino no lo quiera y los peruanos no lo permitan– el Perú fuera víctima una vez más de un golpe de estado que aniquilara nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción precipitada y pasional de un resentido, como escribieron algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi convicción de que una dictadura representa el mal absoluto para un país, una fuente de brutalidad y corrupción y de heridas profundas que tardan mucho en cerrar, envenenan su futuro y crean hábitos y prácticas malsanas que se prolongan a lo largo de las generaciones demorando la reconstrucción democrática. Por eso, las dictaduras deben ser combatidas sin contemplaciones, por todos los medios a nuestro alcance, incluidas las sanciones económicas. Es lamentable que los gobiernos democráticos, en vez de dar el ejemplo, solidarizándose con quienes, como las Damas de Blanco en Cuba, los resistentes venezolanos, o Aung San Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes, luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.

Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan, Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeo-cristiana, el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y la lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el Aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas!

La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una autocrítica. Porque, al independizarnos de España, hace doscientos años, quienes asumieron el poder en las antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura pendiente en toda América Latina. No hay una sola excepción a este oprobio y vergüenza.

Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos colegas desafortunados, andaría en el limbo de los escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores, cuyo talento acaso –triste consuelo– descubriría algún día la posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis historias tuvieran lectores. Y España me concedió una segunda nacionalidad cuando podía perder la mía. Jamás he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y tener un pasaporte español porque siempre he sentido que España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma cosa, y no sólo en mi pequeña persona, también en realidades esenciales como la historia, la lengua y la cultura.

De todos los años que he vivido en suelo español, recuerdo con fulgor los cinco que pasé en la querida Barcelona a comienzos de los años setenta. La dictadura de Franco estaba todavía en pie y aún fusilaba, pero era ya un fósil en hilachas, y, sobre todo en el campo de la cultura, incapaz de mantener los controles de antaño. Se abrían rendijas y resquicios que la censura no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores, escritores, editores y artistas procedentes de los países latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron, reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en una empresa común y una certeza: que el final de la dictadura era inminente y que en la España democrática la cultura sería la protagonista principal.

Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores historias de los tiempos modernos, un ejemplo de como, cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de las novelas del realismo mágico. La transición española del autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y desigualdades tercermundistas a un país de clases medias, su integración a Europa y su adopción en pocos años de una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y disparado la modernización de España. Ha sido para mí una experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz.

Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religión– provinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado, ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez de construir escuelas, bibliotecas y hospitales.

No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra donde uno vio la luz, donde vivieron sus ancestros y se forjaron los primeros sueños, paisaje familiar de geografías, seres queridos y ocurrencias que se convierten en hitos de la memoria y escudos contra la soledad. La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver.

El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo–, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores limeño –la llamábamos el Barrio Alegre–, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad.

El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y carácter indomable con la que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”.

Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde con mis primas y compañeros de colegio podíamos reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años, escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el hijo sin papá, porque mi padre había muerto y estaba en el cielo. Era un señor alto y buen mozo, de uniforme de marino, cuya foto engalanaba mi velador y a la que yo rezaba y besaba antes de dormir. Una mañana piurana, de la que todavía no creo haberme recobrado, mi madre me reveló que aquel caballero, en verdad, estaba vivo. Y que ese mismo día nos iríamos a vivir con él, a Lima. Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa.

Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los años construyendo una historia, desde su incierto despuntar, esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí, muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho mundo como un cazador en pos de presas codiciables para alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven, actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a los que ya no es posible imponer arbitrariamente una conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin que la historia pierda poder de persuasión, es una experiencia que me sigue hechizando como la primera vez, tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer amada días, semanas y meses, sin cesar.

Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría la animación y el esplendor de las ficciones logradas. La escribí con el temblor excitado del principiante y gocé tanto viéndola en escena, con Norma Aleandro en el papel de la heroína, que, desde entonces, entre novela y novela, ensayo y ensayo, he reincidido varias veces. Eso sí, nunca imaginé que, a mis setenta años, me subiría (debería decir mejor me arrastraría) a un escenario a actuar. Esa temeraria aventura me hizo vivir por primera vez en carne y hueso el milagro que es, para alguien que se ha pasado la vida escribiendo ficciones, encarnar por unas horas a un personaje de la fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a compartir con ellos esa fantástica experiencia (pese al pánico que la acompañó).

La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional.

Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta circunstancia en que nuestros antepasados, apenas diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –rayos, truenos, gruñidos de las fieras–, a inventar historias y a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro destino, porque, en esas rondas de seres primitivos suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por primera vez como una música nueva ante auditorios intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el quién vive, para los que existir quería decir apenas comer, guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños, incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar atados a la noria de la supervivencia, un remolino de quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño, goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas de que estaba constelado su entorno.

Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es una necesidad imprescindible para que la civilización siga existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor de lo humano. Para que no retrocedamos a la barbarie de la incomunicación y la vida no se reduzca al pragmatismo de los especialistas que ven las cosas en profundidad pero ignoran lo que las rodea, precede y continúa. Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños.

De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era de la globalización, las ficciones de la literatura han multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos, como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos gracias a la literatura para protagonizar las grandes aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven verdades a través de nosotros, los lectores transformados, contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez, la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han contribuido a disminuir la violencia en las relaciones humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella. Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible.

Estocolmo, 7 de diciembre de 2010.

in : http://nobelprize.org/nobel_prizes/literature/laureates/2010/vargas_llosa-lecture_sp.html

pela PAZ e pela LIBERDADE

2010-12-11T22:50:00.002Z

Tinha imaginado estar ali, à luz do sol
com o cortejo dos mártires
um só osso esguio sustentando
uma convicção verdadeira

Todavia, o divino vazio não vai
revestir a ouro os sacrificados
Uma matilha de lobos bem nutridos
saciados de cadáveres
festeja no ar quente e jubiloso do meio-dia

Lugar distante
esse lugar sem sol
onde exilei a minha vida
para fugir à era de Cristo
Não consigo fitar a ofuscante visão na cruz
De um fio de fumo a um pequeno monte de cinzas
bebi até ao fim a bebiba dos mártires, sinto a primavera
prestes a romper no rendilhado brilho de inúmeras flores

Noite dentro, estrada deserta
pedalo de regresso a casa
Páro num quiosque de tabaco
Um carro segue-me, atropela a bicicleta
Um par de brutamontes agarra-me
Algemado, olhos vendados, boca amordaçada
atirado para uma carrinha celular rumo a nenhures

Um piscar de olhos, trémulo instante
abre um clarão de lucidez: Ainda estou vivo
nas notícias da Televisão Central
o meu nome mudado para "mão negra detido"
ainda que esses anónimos ossos brancos dos mortos
se mantenham de pé no esquecimento

Ergo alto a mentira auto-inventada
Digo a todos como experimentei a morte
para que "mão negra" se torne a honrosa medalha de um herói
Sabendo embora que a morte
é um impenetrável mistério
estando vivo, não a posso experimentar
e uma vez morto
não posso repetir a experiência
pairo ainda assim dentro da morte
um pairar em afogamento

Noites sem conta atrás de janelas gradeadas
e as campas sob as estrelas
revelaram os meus pesadelos
À parte uma mentira

Não possuo nada.

Detido pelo regime chinês, o oposicionista Liu Xiaobo não pôde estar ontem em Oslo para receber o Prémio Nobel da Paz. Mas as palavras são mais difíceis de prender, e Liu Xiaobo conseguiu fazer chegar ao exterior

um poema inédito, escrito no cárcere. O jornal New York Times foi o primeiro a publicá-lo, numa tradução de Jeffrey Yang, à qual o P2 recorreu para esta versão em português. Exclusivo PÚBLICO/New York Times

in: http://jornal.publico.pt/noticia/11-12-2010/de-experimentando-a-morte-20810502.htm

cansei...

2010-11-30T12:10:00.000Z

... de ser dondoca e comprei um corta-unhas!!!

;)

Para arquivar!

2010-11-29T14:15:00.003Z

Ontem o horário nobre da RTP2 deu tempo de antena a Coimbra. Deu tempo de antena a uma Coimbra contemporânea de vanguardas culturais e artísticas, de espaços novos e renovados... Enfim, a uma Coimbra em que dá gosto viver mas que, só com muito boa vontade do residente, nos faz esquecer o provincianismo ainda dominante em demasiados ambientes desta cidade...

Para quem não viu ou para quem quer recordar está aqui.

David...

2010-11-09T11:06:00.002Z

David Mourão Ferreira é um dos meus poetas preferidos. Gosto que neste blogue se tem registado amiudadas vezes.

Da sua prosa, sou também fã dos contos do livro Gaivotas em Terra. Ontem acabei o romance Um Amor Feliz. Para ser sincera, quando encomendei o livro estava à espera de me envolver muito mais. Da obra do autor, este foi o registo que menos me apaixonou, ainda assim é sempre reconfortante ler Portugal.

| - (

2010-11-09T11:00:00.004Z

Ontem, antes de me deitar, assisti ao telejornal da meia-noite! O que estava a fazer podia acompanhar-se de televisão e eu ainda não tinha ouvido nada sobre as notícias do dia...

Depois fui para a cama e sonhei com chineses a comprarem-me o país às prestações!

(terá sido só um pesadelo?)

actualizar o ficheiro!

2010-11-07T11:01:00.005Z

No final de Outubro fui ao cinema ver Mistérios de Lisboa. Não sei por qual perniciosa e rocambolesca razão, os cinemas lusomundo dos quais os residentes em Coimbra são totalmente reféns, por falta de alternativa, colocaram a sessão deste filme de 4h26' a iniciar às 22h. Daí não ter sido tarefa fácil resistir, sobretudo numa quinta-feira.

Posso, por isso, falar em condições das primeiras duas horas e meia de filme que são absolutamente fantásticas e dos últimos 50 minutos, mais confusos e cujo final, intencionalmente ambíguo e misterioso, deixa qualquer coisa de imperfeito no ar!
O filme prima por uma cenografia esteticamente bonita, apelativa e historicamente irrepreensível nos pormenores, por uma fotografia sublime e por uma interpretação fascinante de Adriano Luz (padre Dinis). Aproveito para destacar também a interpretação de João Luís Arrais que dá corpo à personagem de Pedro Silva em criança.
Fiquei menos contente com os erros gramaticais do guião recorrentes na utilização de algumas formas verbais reflexas!
O filme mimetiza o livro num desenrolar lento, morno e prazeroso de uma trama com acontecimentos bem mais quentes e abruptos. Esse ritmo calmo consegue ser, simultaneamente, o melhor e o pior do filme pois, ao mesmo tempo que nos envolve e nos permite deliciarmo-nos com os pormenores, também nos traz o sono e quebra a resistência.
Eu diria que é um filme para uma inteira tarde de domingo, mas que deve ser visto no cinema!

livros

2010-11-05T11:08:00.003Z

Ontem fui a uma promoção do livro Livro de José Luís Peixoto. Embora não seja a sua maior fã, sou uma grande apreciadora da sua escrita. Comovo-me com as suas personagens; sofro, revolto-me, encolerizo-me com as suas crónicas semanais e, algumas vezes, também com as mesmas crónicas, sorrio e repouso em sensações mais brandas. José Luís Peixoto é uma das grandes promessas da nossa literatura! Uma literatura de que pouco posso teorizar, mas que, com olhos de consumidora, posso dizer que sempre foi prolifera em escritores de pulso forte e sensibilidade aguçada...
Comprei o Livro que ficará em lista de espera, mas que, pela 'apresentação', foi com certeza uma excelente compra.

Já com alguns dias de atraso, comprei também o novo livro deste Senhor que é o protótipo daqueles a quem acima chamei 'escritores de pulso forte e sensibilidade aguçada'. Estou na expectativa e claro, lê-lo-ei antes do Livro.

Pré-lançado no dia 3 de Novembro já tenho um original de El Sueño del Celta encomendado desde os últimos dias de Outubro. Não me deixei simplesmente arrastar pela onde fanática do Nobel! Na verdade, eu já fazia parte da sua claque antes do prémio ganho. Procurarei lê-lo em castelhano, pois não faz sentido que quem lê textos científicos em todas as línguas latinas, continue a comprar traduções das obras literárias! Vamos ver como corre!!!

...de regresso!

2010-10-24T12:59:00.003+01:00

Ontem fui ver Embargo!!!!

Do mesmo realizador de Esquece tudo o que te disse - um dos meus filmes portugueses preferidos - Embargo está muito bem feito. Um filme curto, para não maçar ninguém, com uma história tipicamente Saramaguiana e um elenco que nos permite ver, no grande ecrã, os actores que animam as noites de teatro cá de Coimbra...

Gostei!

Mimo e mais mimo...

2010-10-21T23:25:00.002+01:00

... para mais tarde recordar:

Fiz anos no dia 10 e mimei-me com um almoço na companhia da minha família e um jantar na companhia dos meus amigos.
No dia 12 fui mimada por um lindo caracol que me ofereceu um apetitoso jantar com pauzinhos.
Dia 15, mimei-me com uma ida à Barraca na companhia da minha mãe ver O Mistério da Camioneta Fantasma, com um excelente elenco e uma grande encenação.
Dia 17 pus pés a caminho na expectativa de ver Um Eléctrico Chamado Desejo, não sabendo, porém, que os espectáculo está esgotado até dia 31 de Outubro. Bilheteiras fechadas, desiludida e quase a voltar para casa... uma perfeita desconhecida, com o coração grande, mimou-me com um lugar no seu camarote sem me aceitar um tostão. Vi a famosa peça! De longe, mas vi. Gostei!
Dia 19 fui ao circo! Assisti ao Saltimbanco do Cirque du Soleil em família, usufruindo de mais um maravilhoso mimo de um bilhete que crescia! Adorei!
Dia 20, com o aproveitar de uma nova oportunidade, sentei-me novamente no teatro, desta vez no Villaret. Assisti a As Encalhadas... Não gostei especialmente, mas mimei-me com uma ou duas gargalhadas!
Acabei de chegar a casa depois de mais um mimo, desta vez da minha prima, e voltei a ter um jantar maravilhoso de Suschi e outras maravilhas!
Dia 22 conto ser mimada com um jantar numa companhia cada vez mais rara, mas sempre e igualmente desejada!

Dia 23 conto mimar-me... com o regresso a Coimbra!

Gosto de Outubro!

Always look on bright side of the like - e nada a perder

2010-10-19T10:29:00.003+01:00

Bem sei que o tempo passado no arquivo é para ser aproveitado ao máximo e que nada neste mundo me deveria levar a perder tempo com o blogue quando aqui estou sentada.
Mas ultimamente tenho andado com um bom feeling e queria partilhá-lo aqui!!!
Os maus sentimentos devem ser silenciados, amordaçados, asfixiados!!!!
Mas os bons sentimentos devem ser gritados pela janela e, de preferência com um megafone.

Deixo-vos com quem, muito melhor do que eu, soube exprimir bons feelings:

Some things in life are bad
They can really make you mad
Other things just make you swear and curse
When you're chewing on life's gristle
Don't grumble, give a whistle
And this'll help things turn out for the best
And...

...always look on the bright side of life

Always look on the light side of life

If life seems jolly rotten
There's something you've forgotten
And that's to laugh and smile and dance and sing
When you're feeling in the dumps
Don't be silly chumps
Just purse your lips and whistle - that's the thing

And... always look on the bright side of life

Come on

Always look on the bright side of life

For life is quite absurd
And death's the final word
You must always face the curtain with a bow
Forget about your sin - give the audience a grin
Enjoy it - it's your last chance anyhow

So always look on the bright side of death
Just before you draw your terminal breath
Life's a piece of shit
When you look at it
Life's a laugh and death's a joke, it's true
You'll see it's all a show
Keep 'em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you

And always look on the bright side of life

Always look on the right side of life

Come on guys, cheer up

Always look on the bright side of life...

Always look on the bright side of life...

Worse things happen at sea, you know

Always look on the bright side of life...

I mean - what have you got to lose?
You know, you come from nothing
- you're going back to nothing
What have you lost? Nothing!

Always look on the bright side of life

Monty Python

Ser ou não ser bonita... uma questão de idade?!?

2010-10-07T22:32:00.005+01:00

Quando fiz 25 anos uma amiga, poucos anos mais velha do que eu, telefonou-me a dizer que, a partir desse momento, é que as mulheres começavam a ser bonitas.
A partir daquela idade eu ia perceber o que é ser mulher e sentir-me cada vez mais bonita....

Fiquei contente com aquela informação, soprada, com firmeza, por uma voz mais madura!

Vou fazer 27 anos: voltei a usar óculos - desta vez com lentes de fundo de garrafa - e descobri que não existe armação no mercado que me fique bem; continuo a medir 1,5m; continuo a ter acne e pele oleosa; e o meu cabelo insiste em mostrar-me que nunca crescerá com um ar saudável!
...

Cá dentro, sim, cá dentro nunca me senti, nem nunca fui tão bonita!!!!

O que foi que aconteceu?...

2010-09-30T16:04:00.001+01:00

Aconteceu
Eu não estava à tua espera
E tu não me procuravas
Nem sabias quem eu era
Eu estava ali só porque tinha que estar
E tu chegaste porque tinhas que chegar
Olhei para ti
O mundo inteiro parou
Nesse instante a minha vida
A minha vida mudou
Tudo era para ser eterno
E tu para sempre meu
Onde foi que nos perdemos?
O que foi que aconteceu?
Tudo era para ser eterno
E tu para sempre meu
Onde foi que nos perdemos, meu amor?
O que foi que aconteceu?
Aconteceu
Chama-lhe sorte ou azar
Eu não estava à tua espera
E tu voltaste a passar
Nunca senti bater o meu coração
Como senti ao sentir a tua mão
Na tua boca o tempo voltou atrás
E se fui louca
Essa loucura
Essa loucura foi paz
Tudo era para ser eterno
E tu para sempre meu
Onde foi que nos perdemos?
O que foi que aconteceu?
Tudo era para ser eterno
E tu para sempre meu
Onde foi que nos perdemos, meu amor?
O que foi que aconteceu?

Ana Moura
aqui

Porque nasci no Outono e porque renasço a cada Outono!

2010-09-24T21:40:00.006+01:00

Hoje só por ser Outono
Vou chamar-te meu amor
Contra as regras do que somos
Vou chamar-te meu amor
Hoje só por ser diferente te encontrar
É tanto fado contra nós
Mas nem por isso estamos sós
Embora fique tanto por contar
Hoje só por ser Outono vou…

Entre dentes, entre a fuga
Vou chamar-te meu amor
Enquanto não se encontra forma
Vou chamar-te meu amor
Entre gente que é de mais
E tão pequena para saber
Que é tanto o vento a favor
Mas tão pouco espaço para a dor

Só pode ficar tudo por contar
Hoje só por ser Outono vou…

Há flores, há cores, há folhas no chão
Que podem não voltar
Podes não voltar
Mas é eterno em nós
E não vai sair

Desce o tempo e a noite vem lembrar
Que as tuas mãos já não são de nós para ficar
Por ser tanto quanto somos
Certo quando vemos
Calmo quando queremos
Hoje só por ser Outono vou...

Tiago Bettencourt.

Última etapa do caminho (06.09.2010 - 20:03h)

2010-09-07T17:28:00.002+01:00

Acabo de receber um sms a dizer que em Coimbra está a chover. Vou no Alfa Pendular, virada de costas para o caminho ao sabor destas oscilações que não matam mas enjoam. Ao meu colo, mais de 1 Kg de chocolate e outras guloseimas...
Acabo de chegar da Bélgica onde o tempo foi muito condescendente comigo e com a inconsequência do interior da minha mala de viagem, e onde o Sol me aqueceu todos os dias. Ontem, acompanhada por este livro, almocei ao sol de uma esplanada de Gent com casaquinho vestido, enquanto à minha volta todos se refastelavam de chinelos e camisolas de alças.
Enfim... o Norte da Europa abriu-se em calor para mim...
..., a minha terra recebe-me em tons de negro e cinza!

Nieuws uit Gent

2010-09-05T17:44:00.006+01:00

Hoje é o meu último dia na Bélgica e aproveitei para tirar o último raio-x à cidade de Gent, de modo a levar alguma coisa para sempre comigo. Ontem passei a tarde em Brugge, uma cidade absolutamente fantástica, capaz de fazer concorrência, no meu imaginário, com as minhas cidades preferidas...

Hoje, terminado o congresso, que correu bem mas foi morninho, depois de uma visita matinal guiada por Gent, depois 1 kg de chocolate comprado, fui encher os olhos de arte flamenga e devo dizer que gostei muito do museu (da colecção e do espaço de exposição)!!!
Do século XV ao século XXI, deixo-vos com algumas das obras que me ficaram na retina.

Jeroen Bosch

Emile Claus

Théo Rysselgergh.

(...)

2010-08-30T12:44:00.000+01:00

Praia do Amanhã, Santa Cruz - Portugal.
22-08-2010.

férias - o rescaldo

2010-08-26T16:57:00.002+01:00

As férias que imaginara/desejara quentes, muito quentes foram mornas, muito mornas e, por vezes, mesmo frias!!! É assim que a costa Oeste de vêz em quando me prega umas partidas!!! Mas logo este ano?!?... Eu merecia mais!!!! Enfim... já passaram e, lamurias à parte, souberam muito, muito bem!!! Afinal tive o mais importante... a melhor companhia do mundo!!!
Como o tempo passado na praia acabou por ser pouco :( ocupei os meus dias com os seguintes itens:

Gustave Flaubert, Três Contos...

Sylvia Plath, A Campânula de Vidro...

Vladimir Nabokov, O Desespero...

ah...

Descobri também que embora tenha uma mente muito preguiçosa me divirto imenso com os exercícios de Train your Brain ou ...Your Mind.

Neste momento encontro-me de regresso aos meus papéis. Daqui a poucos dias parto para um congresso na Bélgica e já tenho borboletas no estômago!!! Enfim... O trabalho de casa está feito há muito tempo, logo nada poderá correr mal!!! (não é? ;) )

férias

2010-08-14T09:37:00.003+01:00

As últimas duas semanas foram passadas a trabalhar e bem: fiz TUDO o que realistamente tinha programado, deixei por fazer o que de forma optimista julguei ser possível acrescentar às tarefas. Estive por Oliveira do Hospital, onde o ar dos últimos dias tem sido muito pouco respirável por causa dos malditos incêndios do vizinho concelho de Seia.

Daqui a umas horas vou apontar o texuguinho para Oeste e é junto ao mar que pretendo passar os próximos 10 dias, com a única grande preocupação de carregar energias pois o ano que em Setembro começa promete exigir muito aqui da minha massa cinzenta... :-/

Neste momento já só consigo pensar no mar ao qual pertence o recorte à esquerda...

A foto foi tirada por rita já lá vão dois anos.

fim de fim-de-semana

2010-07-26T10:36:00.004+01:00

O fim-de-semana começou bem em casa de um grande amigo, rodeada de outros amigos em ambiente de paródia e relax! O sábado passou a voar: fui conhecer o mais recente rebento de um outro amigo e passei a tarde por casa.

Ontem, domingo, em muito boa companhia, meti-me no texuguinho e em direcção a parte nenhuma fui parar ao Rabaçal!!! O queijo, só por si, teria sido um belo motivo para a deslocação. Mas não foi esse o motor do passeio...
Fui conhecer a Villa Romana do Rabaçal, cuja casa se estrutura em torno de um peristilo octogonal, de que se conhecem apenas outros dois exemplares em todo o império (um perto de Madrid e outro no Norte de Itália). A trabalhar no museu, encontrei um antigo colega de curso que nos fez uma óptima visita guiada pela villa e nos mostrou alguns dos mosaicos - dos quais ressalta a densidade pictórica, a variedade cromática e os apontamentos de mosaico vidrado aqui e ali.
A seguir, já que ali estávamos, fomos conhecer o Castelo do Germanelo! Enfim, passeio exigente - cerca de 1 km a subir - para os 40º que se faziam sentir, mas ficou visto!!!! Ainda que seja bem notório o trabalho rigoroso que o município de Penela tem desenvolvido no sentido de promover e valorizar o seu património natural e cultural, no Castelo sentimos falta de mais informação, visto que é uma estrutura muito pequena, onde se reconhecem várias intervenções e construções recentes, sem que nada nos seja dito sobre o assunto. Na descida houve quem criasse e re-criasse um hipotético cerco naquelas paragens...
Como bem sabem, todos os anos vou mais do que uma vez a Conímbriga e há sempre qualquer coisa na paisagem que me agrada muito. Ontem, no Rabaçal, tive oportunidade de apreciar com mais calma... um cenário cor de terra, com árvores baixas, onde o solo abre fendas ao calor. Onde podemos imaginar ainda o domínio de uma grande cidade - Conímbriga - rodeada de campos cultivados divididos por outras circunscrições que teriam à cabeça estas villae - Rabaçal; Santiago da Guarda;... Talvez seja sensação minha, mas, nestas terras, parece que os nossos olhos repousam em cenários virgens que, de repente, nos parecem estar intactos há mais de 1700 anos.
Cheguei a Coimbra absolutamente exausta, sobretudo graças ao calor, mas gostei do passeio, soube bem, foi um domingo diferente.
Deixo-vos com as imagens:

(Um dos quartos da Villa, construído em planta octogonal, tal como o peristilo no centro da casa)

(Mosaico à entrada do triclínio, representação do Verão).

(Vegetação na subida para o Castelo)

(idem)

(Vista do castelo)

(idem)

Festa na minha terra, depois de alguns anos de luto forçado:

2010-07-23T14:28:00.000+01:00

:-/

2010-07-22T13:53:00.001+01:00

Sabem qual é a pior coisa que me podem perguntar?

É:

- e o que vais fazer a seguir? -

Eu não sei! e... pensar nisso angustia-me!!!

Ser adulto é escolher e escolher é rejeitar e tudo isto é muito difícil!!!

De resto, ainda é cedo para pensar no assunto!

Calor!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2010-07-06T13:42:00.004+01:00

Embora esteja em Coimbra, as temperaturas que por aqui se vivem só me fazem lembrar este poema (que aproveito para dedicar à minha Su-su):

TOADA DE PORTALEGRE

Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros
Morei numa casa velha,
Velha, grande, tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela...

Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
- Quis-lhe bem como se fora
Tão feita ao gosto de outrora
Como ao do meu aconchego.

Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De montes e de oliveiras
Do vento soão queimada,
( Lá vem o vento soão!,
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
Dói nos peitos sufocados,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão...)
Em Portalegre, dizia,
Cidade onde então sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Na tal casa tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela,
Tinha, então,
Por única diversão,
Uma pequena varanda
Diante de uma janela.

Toda aberta ao sol que abrasa,
Ao frio que tosse, gela,
E ao vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda
De redor da minha casa,
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos oliveiras e sobreiros
Era uma bela varanda,
Naquela bela janela!

Serras deitadas nas nuvens,
Vagas e azuis da distância,
Azuis, cinzentas, lilases,
Já roxas quando mais perto,
Campos verdes e Amarelos,
Salpicados de Oliveiras,
E que o frio, ao vir, despia,
Rasava, unia
Num mesmo ar de deserto
Ou de longínquas geleiras,
Céus que lá em cima, estrelados,
Boiando em lua, ou fechados
Nos seus turbilhões de trevas,
Pareciam engolir-me
Quando, fitando-os suspenso
Daquele silêncio imenso,
Eu sentia o chão a fugir-me,
- Se abriam diante dela
Daquela
Bela
Varanda
Daquela
Minha
Janela,
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros
Na casa em que morei, velha,
Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
À qual quis como se fora
Tão feita ao gosto de outrora
Como as do meu aconchego...

Ora agora,
Que havia o vento soão
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
Dói nos peitos sufocados,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão,
Que havia o vento soão
De se lembrar de fazer?
Em Portalegre, dizia,
Cidade onde então sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Que havia o vento soão
De fazer,
Senão trazer
Àquela
Minha
Varanda
Daquela
Minha
Janela
O testemunho maior
De que Deus
É protector
Dos seus
Que mais faz sofrer?

Lá num craveiro, que eu tinha,
Onde uma cepa cansada
Mal dava cravos sem vida,
Poisou qualquer sementinha
Que o vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda,
Achara no ar perdida,
Errando entre terra e céus...,
E, louvado seja Deus!,
Eis que uma folha miudinha
Rompeu, cresceu, recortada,
Furando a cepa cansada
Que dava cravos sem vida
Naquela
Bela
Varanda
Daquela
Minha
Janela
Da tal casa tosca e bela
Á qual quis como se fora
Feita para eu morar nela...

Como é que o vento soão
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
Dói nos peitos sufocados,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão,
Me trouxe a mim que, dizia,
Em Portalegre sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Me trouxe a mim essa esmola,
Esse pedido de paz
Dum Deus que fere... e consola
Com o próprio mal que faz?

Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for
Me davam então tal vida
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,
Me davam então tal vida
- Não vivida!, mas morrida
No tédio e no desespero,
No espanto e na solidão -
Que a corda dos derradeiros
Desejos dos desgraçados
Por noites do vento soão
Já varias vezes tentara
Meus dedos verdes suados...

Senão quando o amor de Deus
Ao vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda,
Confia uma sementinha
Perdida entre terra e céus,
E o vento a trás à varanda
Daquela
Minha
Janela
Da tal casa tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela!

Lá no craveiro que eu tinha,
Onde uma cepa cansada
Mal dava cravos sem vida,
Nasceu essa acàciazinha
Que depois foi transplantada
E cresceu; dom do meu Deus!,
Aos pés lá da estranha casa
Do largo do cemitério,
Frente aos ciprestes que em frente
Mostram os céus,
Como dedos apontados
De gigantes enterrados...

Quem desespera dos homens,
Se a alma lhe não secou,
A tudo transfere a esperança
Que a humanidade frustrou:
E é capaz de amar as plantas,
De esperar nos animais,
De humanizar coisas brutas,
E ter criancices tais,
Tais e tantas!,
Que será bom ter pudor
De as contar seja a quem for.

O amor, a amizade, e quantos
Sonhos de cristal sonhara,
Bens deste mundo, que o mundo
Me levara,
De tal maneira me tinham,
Ao fugir-me,
Deixando só, nulo, atónito,
A mim, que tanto esperara
Ser fiel,
E forte,
E firme,
Que não era mais que morte
A vida que então vivia,
Auto-cadáver...

E era então que sucedia
Que em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros
Aos pés lá da casa velha
Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
- A minha acácia crescia.

Vento soão!, obrigado
Pela doce companhia
Que em teu hálito empestado,
Sem eu sonhar, me chegava!
E a cada raminho novo
Que a tenra acácia deitava,
Será loucura!..., mas era
Uma alegria
Na longa e negra apatia
Daquela miséria extrema
Em que eu vivia,
E vivera,
Como se fizera um poema,
Ou se um filho me nascera.

José Régio

made in Portugal

2010-06-30T18:05:00.007+01:00

Desde que faço as minhas próprias compras que tenho a preocupação de comprar português. Nem sempre os preços ajudam, mas não há dúvida de que, na generalidade dos artigos, a qualidade compensa sempre.

Hoje deixo uma sugestão irrecusável!!!
Os sabonetes Arch Brito! São um cosmético de tal gabarito que se vendem no mundo todo e nas mais altas constelações - sim, lembro-me de ser garota e de se contar que o Brad Pitt adorava os sabonetes Patti (só espero que não tenha sido na altura do Fight Club).
Esta marca pode encontrar-se em qualquer mini/super/hiper-mercado, tem uma larga panóplia de tamanhos, aromas, cores e - muito importante - de preços.

Ninguém me pagou para fazer o reclame, a verdade é que, na minha opinião, conhecer esta marca vale mesmo a pena e não é só por ser portuguesa!!!

mudança de visual

2010-06-27T23:37:00.003+01:00

Que vos parecem as alterações de visual do meu blog???
Tive durante vários meses a companhia de Petra, mas hoje achei por bem fazer justiça a Veneza - cidade que adoro e onde cada canal é um Ponto de Fuga! Esta foto foi tirada em Setembro passado, numa optima tarde de passeio.
Quanto ao novo esquema, às novas cores e aos colibris a voar de cada lado, não fui eu que fiz... claro está!!! Fazem parte de uma grande quantidade de esquemas disponibilizados, nestes últimos dias, no blogger.
Beijinhos e boa semana!!!!

fim de fim-de-semana

2010-06-20T21:36:00.002+01:00

Ontem casou-se uma das minhas rainhas e o dia foi lindo!!!
Muitas, muitas, muitas felicidades!!!

:)

os meus dias...

2010-06-18T10:13:00.003+01:00

Passo os dias inteirinhos em casa (por opção, claro está) e, dentro de casa, à frente do computador... Normalmente saio à noite com os olhos - e, às vezes, a alma - do tamanho dos de um norte coreano. Por aqui o trabalho rende mais, como melhor e poupo o corpo de ter de transportar os kg de papel que preciso de consultar de cada vez que quero escrever uma linha!!! Felizmente, há várias coisas que me aliviam o isolamento:
- a campainha toca várias vezes ao fim da tarde e anuncia-me a companhia de uma Rosa (estes trocadilhos são o máximo) para o chá.
- quase todas as semanas recebo um livro novo em casa, encomendado online.
- saio várias vezes ao serão - nem que seja para regressar indignada para casa, (quando se está fora do mundo, as resistências para com a tacanhez debilitam-se).
- entre despedidas de solteira e o casamento de uma boneca de porcelana fofinha, vou espairecendo um pouco com preparativos e expectativas.

Enfim, têm sido os meus dias! Apesar de tudo, bem dispostos. (ainda que há uns meses tenha passado uns momentos difíceis de desmotivação, cansaço e até uma certa tristeza!)

Hoje estou de boca aberta com esta notícia - «4 Jogadores da selecção Norte-Coreana desaparecidos» - mas, lá está, não é nada que não se compreenda ou que qualquer um de nós não fizesse... Só não compreendo porque não desertou a equipa toda!!! Desejo-lhes sorte!!!

L'anno che verrà

2010-06-02T23:18:00.004+01:00

Caro amico ti scrivo
così mi distraggo un po'
e siccome sei molto lontano
più forte ti scriverò.
Da quando sei partito
c'è una grossa novità
l'anno vecchio è finito ormai
ma qualcosa ancora qui non va.
Si esce poco la sera
compreso quando è festa
e c'è chi ha messo dei sacchi di sabbia vicino alla finestra.
E si sta senza parlare per intere settimane
e a quelli che hanno niente da dire del tempo ne rimane.
Ma la televisione ha detto che il nuovo anno
porterà una trasformazione
e tutti quanti stiamo già aspettando.
Sarà tre volte Natale e festa tutto il giorno
ogni Cristo scenderà dalla croce
e anche gli uccelli faranno ritorno.
Ci sarà da mangiare e luce tutto l'anno
anche i muti potranno parlare
mentre i sordi già lo fanno.
E si farà l'amore ognuno come gli va
anche i preti potranno sposarsi
ma soltanto a un a certa età.
E senza grandi disturbi qualcuno sparirà
saranno forse i troppi furbi
o i cretini di ogni età.
Vedi caro amico cosa ti scrivo e ti dico
e come sono contento di essere qui in questo momento.
Vedi caro amico cosa si deve inventare.

Continuo nostálgica :) . Esta é uma das minhas letras (italianas) favoritas. Conheci-a nas maravilhosas aulas do Emílio, nesse arco-íris de idades, culturas, nações, mentalidades onde se aprendiam muitíssimas coisas, sempre em italiano.

Apreciem aqui.

Parla piano

2010-06-02T14:50:00.000+01:00

Parla piano e poi
non dire quel che hai detto gia'
le bugie non invecchiano
sulle tue labbra aiutano
tanto poi
è un'altra solitudine specchiata
scordiamoci di attendere
il volto per rimpiangere
Parla ancora e poi
dimmi quel che non mi dirai
versami il veleno di
quel che hai fatto primaÂ…
su di noi
il tempo ha gia' giocato ha gia' scherzato
ora non rimane che
provar la verita'
Che ti da' che ti da'
nascondere negli angoli
dire non dire
il gusto di tradire una stagione
sopra il volto tuo
pago il pegno di
volere ancora avere
ammalarmi di te
raccontandoti di me
Quando ami qualcuno
meglio amarlo davvero e del tutto
o non prenderlo affatto
dove hai tenuto nascosto
finora chi sei?
cercare mostrare provare una parte di sé
un paradiso di bugie
La verita' non si sa non si sa..
come riconoscerla
cercarla nascosta
nelle tasche i cassetti il telefono
che ti da' che mi da'
cercare dietro gli angoli
celare i pensieri
morire da soli
in un'alchimia di desideri
sopra il volto tuo
pago il pegno di
rinunciare a me
non sapendo dividere
dividermi con te
Che ti da' che mi da'
affidarsi a te non fidandomi di me..
Sopra il volto tuo
pago il pegno di
rinunciare a noi
dividerti soltanto
nel volto del ricordo

Vinicio Capossela

a canção aqui

Raio-X ao cérebro

2010-05-30T01:47:00.003+01:00

Nota explicativa: não tenho fobias... mas se tivesse, seria às escadas em caracol! Há poucas coisas que me deixem tão insegura e desorientada. (o meu cérebro está assim).
A foto foi tirada em Paris no Panteão.

saudades de Itália, de Gino Pauli, de Nanni Moretti, dos gelados da Via Castiglioni................

2010-05-15T11:58:00.002+01:00

Il Cielo in una stanza

Quando sei qui con me
questa stanza non ha piú pareti
ma alberi, alberi infiniti
Quando sei qui vicino a me
questo soffitto viola no, non esiste più.
Io vedo il cielo sopra noi che restiamo qui
abbandonati come se non ci fosse più
niente più niente al mondo.
Suona un´armonica, mi sembra un organo
che vibra per te e per me
su nell´immensitá del ciel(o).
Per te e per me, nel ciel(o).

Gino Pauli.

2010-05-15T11:03:00.001+01:00

A razão dissolveu-se num banho de sal,
Fiquei apenas eu
E esta solidão que se alimenta da minha existência.

intermitente

2010-05-03T18:28:00.000+01:00

Há manhãs em que acordo do tamanho de uma formiga, durante o dia, ou noutro amanhecer, cresço ultrapassando até a minha escala. E é nesse crescer e minguar permanente que tenho passado os últimos tempos.
Numa intermitência tão desgastante que o meu verdadeiro tamanho se perde e deixo de saber quem sou!

haverá limite?!?

2010-04-24T21:17:00.001+01:00

Quando saí do Musée d'Orsay, na semana passada, regressei a casa com a sensação de que já tinha visto grande parte das obras de arte que gostaria de ver em vida. Sentia que poderia acalmar a minha vontade de ver, de estar na presença de, poderia acalmar o espírito.
Ontem o meu pai falou-me do Hermitage, mais precisamente desta exposição... voltou a tormenta, a inquietação, regressou a insatisfação crónica da Mé-mé!

E ainda não foi desta que ganhei o euromilhões.

fim de fim-de-semana em paris

2010-04-18T17:50:00.007+01:00

É verdade que ando um bocado apoquentada com as cinzas do islandês e com a sua imprevisível permanência no espaço aéreo europeu. Mas enquanto não chega terça-feira, a Mé-mé vai deleitando os olhos.

Ontem dei cabo de mim! Andei mais de 15 km, sem ter grande destino. Quis ir à Basílica do Sacré Coeur. Não por gostar especialmente da igreja, mas porque adoro o bairro que a envolve e a vista que as suas escadas proporcionam. Por outro lado, nunca tinha reparado na estátua da Joane d'Arc que está do lado esquerdo da fachada e quando uma vez me falaram nisso fiquei um bocado aborrecida por já lá ter estado duas vezes e nunca ter reparado. Assim sendo, e como não há duas sem três, fui lá comprovar... e desta vez VI e fotografei. Depois desci para junto do Sena e andei a passear. Fui visitar a colegiada de Saint-Germain l'Auxerrois eterminei o dia em Notre-Dame, tendo a sorte de assistir a uma celebração com um verdadeiro concerto de música litúrgica. Foi giro, mas muito solitário!
Mas hoje... Hum, hoje foi um daqueles dias em que gostaria que todos os meus sentidos fossem a visão. Fui passar a tarde ao Musée d'Orsay. Vi obras de Van Gogh, Gaugin, Toulouse Lautrec, Pierre Bonnard, Claude Monet, Edgar Degas, Cèzanne, etc., etc., etc... Estou maravilhada....

Foi o melhor mimo que poderia ter dado a mim própria... Estou bem disposta por isso e, de vez em quando, até me esqueço do ranhoso do islandês!

Deixo umas sombras do que vi:

Vincent van Gogh, Mademoiselle Gachet au jardin.

Claude Monet, Le bassin aux nymphéas.

Toulouse Lautrec, Femme de profil.

Lucien Levy-Dhurmer, Le lac Léman.

Edouard Manet, Oeillets et clématite dans un vase de cristal.